摆烧烤摊却做起了鬼生意

，像陆巡***里最后几位数字，一跳一跳地，随时要归零。，香味飘出去三米就被夜风打散。晚上十一点半，这条背街只剩他的小推车还亮着灯。对面写字楼的窗户黑了大半，偶尔几扇亮着的，里面的人也不会下来——他们都点外卖，包装精致，配送费够他卖五串素菜。，汗是冰的。失业**个月，房租欠了两个月，这**摊是最后的退路。可退路也是死路，一晚上卖不到两百块，扣除成本，连泡面都得数着吃。“老板，一串腰子。”，沙哑得像砂纸磨过铁皮。。摊子前站着个男人，四十来岁模样，穿着件灰扑扑的夹克，领口磨得发白。脸在路灯阴影里看不太清，只觉得特别瘦，颧骨高耸。“好嘞，马上。”陆巡麻利地翻动烤架上的腰子，撒辣椒面时多抖了半勺——这是他的习惯，觉得客人瘦，该补补。，油光锃亮。陆巡递过去：“十块。”
男人没接。他盯着腰子，喉结上下滚动，却不是馋，倒像……在辨认什么。过了好几秒，他才伸手。手指碰到铁签的瞬间，陆巡眼皮一跳。

那手是半透明的。

路灯的光线穿过男人的手掌，在摊车上投下淡淡的、扭曲的影子。陆巡眨了眨眼，再看，手又实了，正捏着铁签往嘴里送。

一定是眼花了。陆巡告诉自已，熬夜熬的，饿的。

男人吃得很慢，一口一口，咀嚼得极其认真。吃完，他从兜里掏钱——掏出来的不是纸币，是张皱巴巴的、印着天地银行字样的冥币。

“找零。”男人说，声音还是那么哑。

陆巡盯着那张冥币，脑子空白了两秒。然后一股火猛地窜上来，烧得他耳根发烫。失业以来的憋屈、焦虑、还有刚才那点莫名其妙的恐惧，全混在一起炸了。

“***——”他一把抓过冥币就要撕。

手刚用力，冥币突然变得滚烫。不是火烧的那种烫，是阴冷刺骨、直往骨头缝里钻的寒。陆巡手一抖，冥币飘落在地。

男人弯腰捡起来，拍了拍灰。“生意不好做吧？”他问，眼睛终于从腰子上移开，看向陆巡。

那眼神空荡荡的，像两口枯井。

陆巡后背的汗毛一根根竖起来。他想骂人，想把这***赶走，可喉咙像被什么堵住了，一个字都挤不出来。

“我有个提议。”男人把冥币放在摊车上，手指点了点，“你这摊子，位置不错。正好在阴阳交界上。”

“什么交界？”陆巡听见自已的声音在抖。

“活人看不见的地方，死人过路歇脚。”男人顿了顿，“从今晚子时开始，你多备点货。来的客人……可能有点特别。他们付的，都是这种钱。”

他指了指冥币：“但你得去城西老巷口，找一家叫‘黄泉当铺’的店，把这些换成阳间的钱。汇率……看行情。”

陆巡张了张嘴，想笑，想说***疯了吧。可话到嘴边，变成了：“凭什么信我？”

男人没回答。他转身要走，又停住，回头看了陆巡一眼。就这一眼，陆巡看清了他的脸——左眼角下有道疤，很深，像被什么利器划开的。而更让陆巡浑身发冷的是，男人身后的路灯下，没有影子。

“你可以试试。”男人说，“反正，你也没别的路了，对吧？”

说完，他走进夜色里，几步就消失在街角，仿佛从来没出现过。

陆巡站在原地，手脚冰凉。

他低头看摊车上的冥币，那张纸在夜风里微微颤动。远处传来钟声，沉闷的，一下，两下……子时了。

几乎是同时，街对面的空气开始扭曲。

先是淡淡的雾气从地面渗出，接着，影影绰绰的人形轮廓在雾里浮现。他们穿着各式各样的衣服，有旧时的长衫，有破烂的工装，也有现代的衣服，但都灰扑扑的，没有颜色。

第一个走近摊子的是个老**，小脚，拄着拐杖。她盯着烤架上的茄子，看了很久，才慢吞吞地说：“来一串……多放蒜。”

陆巡的手指僵在调料罐上。

他看见老**的脚是悬空的，离地三寸。

老**从怀里摸出一张冥币，放在摊车上。和刚才男人给的一模一样。

陆巡没接。他盯着那张钱，脑子里闪过房租催缴单、空荡荡的冰箱、还有母亲上个月打电话时小心翼翼的询问：“巡子，工作……找着了吗？”

他深吸一口气，抓起了烤茄子的夹子。

“好。”他说，声音哑得自已都陌生，“稍等，马上好。”

炭火噼啪炸开一颗火星，落在冥币上，没烧着，反而让那纸上的“天地银行”四个字，在夜色里泛起了幽幽的青光。